Maquiagem.

Ela ainda chora sozinha em silêncio no escuro, para que ninguém perceba sua dor, perde o controle por coisas que só ela acha importe, perde a vontade, o desejo, o sorriso, a alegria... Esconde-se para não mostrar seus medos, guarda milhões de palavras, tranca tantas coisas que as vezes sufoca-se...
Nega qualquer pergunta sobre alguns assuntos críticos, mas, sabe que no fundo algumas pessoas percebem a fragilidade do tema ou que algumas vezes distancia-se furtivamente pela sombra e lança longe fluídos estomacáis (que muitas vezes nem existem) de tantos acúmulos. Lava a face, sorri e parte dela perde-se, encontra-se, mas, na maioria das vezes ludibria-se.
Assim seguem os dias, as horas, os minutos incontáveis até o controle, falso controle ou até mesmo na fuga da auto-piedade que algumas vezes visita-a.
Ela lê demasiadamente para fugir de sua história e viver por alguns momentos a de outros, para encontrar a liberdade de ser tudo aquilo que não é. Acredita que no final de cada capítulo esteja as respostas para suas inquietações e todo poente ainda espera pelo príncipe encantado.
Confabulando com as fábulas ela prossegue seu caminho, devaneando novas vidas a procura da verdade. A própria verdade.

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